"No; tú no eres grande ni generoso. Tú no estás lleno de ese supuesto amor a las criaturas. Tú eres cobarde, sensual y egoísta. Toda tu pretendida grandeza no pasa de la intención; luego, tú mismo te asustas de ella y quieres borrar las palabras que dijiste en tus momentos efusivos, porque tus exaltaciones son semejantes a las borracheras y no tienen la solidez de la bondad tranquila. Llevaste a tu casa a esa pobre Liza dispuesto a curar con tu ternura todas las llagas de su corazón, y, cuando la tuviste allí, te faltó tiempo para echarla, asustado de la responsabilidad contraída. Y la desventurada se fue llorando y sin pedirte nada. ¡Ella sí que tenía corazón! Tú no eres más que un ególatra, un vanidoso, un hipócrita. Tu falsa amorosidad es un ansia de que los demás se fijen en ti y te celebren. Eres orgulloso y misántropo, huyes de la gente, y luego te resientes del abandono que tú mismo provocas, y te crees desdeñado y perseguido. Eres una contradicción grotesca y dolorosa. Eres un corazón con hemorroides. Por eso estarás siempre solo, como lo estás esta noche, frente a esa mujer en fiebre, que no te ama, y a la que también defraudó tu ternura con su falsa riqueza. (Esposa de un bohemio, mendigo y sablista, que ni siquiera le es fiel, pues ahora viene de ser el amant de coeur de una mujer loca). ¿Que los demás no valen más que tú? ¿Que también llevan dentro su subsuelo? Conforme. Pero ellos, al menos, no alardean de corazón. Te llevan de ventaja el silencio y la economía de sus lágrimas."
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